Письмо
В бурях вечно больного прогресса
Все, что в сердце — как прежде, старо.
Лишь под вечер кончаются стрессы
И скользит по бумаге перо.
Хоть письмо — это так старомодно,
Позапрошлый, наверное, век,
Но, как прежде, легко и свободно
Мыслей ягоды падают в снег.
И, застыв на холодной бумаге,
Как во льдах неприступнейших гор,
Они мне прибавляют отваги
Делать шаг в недоступный простор…
Но тебе я пишу не об этом,
А о том, что волнует меня.
Что по всем достоверным приметам
Тяжко болен безумием я.
Потому что давно ни минуты
Я уже не владею собой,
Ты крылом осеняешь как будто
Мой неравный с сомнением бой.
На какую бы высь не влезала
Мысль как белка, как бог быстроты,
Я все думаю: что бы сказала
В этом случае именно ты.
Получается, в чаще фантазий
Я живу с того самого дня.
Ни Европ, ни Америк, ни Азий,
Ты весь мир навсегда для меня.
18.09.08
| |
|